Стихи Юрия Воронова

Воронов Юрий
Юрий Петрович Воронов (1929 - 1993 гг.) - советский поэт, журналист, общественный деятель. Член ВКП(б) с 1951 года. Сборники стихов: «Блокада» (1968), «Память» (1971), «Долгое эхо» (1979), «Улица Росси» (1979), «Весы» (1986), «Белые ночи» (1987), «Стихотворения» (1989). Большую известность приобрело стихотворение Ленинградские деревья о ленинградских деревьях, которые жители блокадного города не спиливали, даже если им нечем было растопить печку. 3 Награжден орденами Ленина, Трудового Красного Знамени (1984), «Знак Почета», «Знамя труда» 1-й степени (ГДР), медалями, в т. ч. «За оборону Ленинграда» (1943). Заслуженный работник культуры РСФСР. Премия им. В. Воровского (1963), Государственная премия РСФСР (1986).

За лязгом и скрежетом - взрывы и свист.
Всё небо распорото боем.
И жёлтые звёзды срываются вниз:
Им выдержать трудно такое.
Опять война,
Опять блокада, -
А может, нам о них забыть?
Я слышу иногда:
С каждым шагом тяжелеют ноги.
Но про отдых лучше позабудь:
Может, мёртвый на краю дороги
Сел вначале тоже отдохнуть.
Так бывает порою с нами:
Вспомнишь что-то, увидишь сны -
И глядишь на всё не глазами,
А глазницами той войны.
Опять фанера хлопнула в окне
И старый дом от взрыва закачался.
Ребёнок улыбается во сне.
А мать ему поёт о тишине,
Врач опять ко мне держит путь:
Так бывает, когда ты плох...
Я сегодня боюсь уснуть,
Чтобы смерть не взяла врасплох.
Мы позабыли о тепле,
Перед глазами
Хлеб маячит.
Но люди
Пусть другие судачат:
Без удачи - беда.
Я не верю удаче
Без большого труда.
Нам сёстры, если рядом не бомбят,
По вечерам желают «доброй ночи».
Но «с добрым утром» здесь не говорят.
Оно таким бывает редко очень.
Мы никогда так много не молчали,
Не думали так много никогда,
Как той зимой потерь, тревог, печали,
Где новый день, как новая беда...
Мне кажется: когда гремит салют,
Погибшие блокадники встают.
Они к Неве по улицам идут,
Как все живые. Только не поют.
Неверно, что сейчас от той зимы
Остались лишь могильные холмы.
Она жива, пока живые мы.
И тридцать лет, и сорок лет пройдёт,
Иной сугроб страшней трясины,
Встал на пути - и прерван путь.
Что делать, я один не в силах
Через него перешагнуть.
Вокзал Московский пуст,
Уныло, как в пещере.
Под валенками хруст:
Надуло снег сквозь щели.
Палата спит. А он с самим собою
Вполшёпота о чём-то говорит.
Он знает, что во сне кричит от боли,
И, чтобы не мешать другим, не спит.
Мы, чтоб согреться, книги жжём.
Но жжём их, будто сводим счёты:
Те, что не жалко, - целиком,
У этих - только переплёты.








Стихи:


Афоризм дня:

«Пиво — шампанское бедняка.» - (Среднеевропейская народная мудрость)